martes, octubre 11, 2005

La complicidad de mi Hoja...


Ya no es mi voz la que te busca en el eco de su andar,
es la hoja quien te extraña entre sus pliegues,
desesperada en el blanco mar de sus pupilas
esperando a que mi pluma le llore tus recuerdos...

No hay más que silencio en esta hoja vestida de un pálido callar,
se ha desnudado ante mis manos reclamando mi perdón;
el continuar de mis puntos suspensivos que la han dejado sin nada,
es como si un punto final le hubiera desgarrado en un borrón el vientre...

La hoja es quien sufre por ti como una virgen abandonada ante el altar,
esperando a ser violada ante la escritura negra de mi pluma,
busca que la mancilles entre mis dedos
esperando a que le derrame el café
y no vuelva a quemarle las esperanzas de volver a dibujarte en ella...

Esta hoja gime por ti pintando tu cuerpo entre sus brazos,
llenando su ser de caricias manchadas,
esta hoja no sabe mas ortografía que la delineada por mis manos,
ni mas correcciones que las almacenadas en mis libros,
y yo no quiero saber de ti...

No soy yo, es la hoja quien te impide desaparecer de mi memoria,
quien te cubre como un sudario
quien te ha enterrado en mi como clavos de mi penitencia en una de mis oraciones,
dándole tu identidad perdida a cada una de mis plegarias...

Mañana me olvidare de ti,
mañana esta hoja tendrá el hedor de tus palabras,
el gusto de tu boca y el color de tu piel entre comillas,
mañana esta hoja gritara con todas sus letras la plegaria para que vuelvas...

Mañana en tu ausencia esta hoja delineara tus ojos,
dibujara tu boca y articulara tus vértebras a su espalda.
mañana mis pensamientos bastardos tendrán tu rostros en su mirada,
mañana esta hoja desnuda también clamara tu nombre...

No soy yo sino esta hoja que pálida ha muerto,
entre sus sueños sin el pulso zigzaguéante de mi desvelar,
partió todos mis versos esta hoja cuajada de errores,
para darle de comer a escondidas a tus noches las sangre de mis poemas...

Todos nos perdemos de vez en cuando en el camino,
no es mi culpa ni de la hoja que se hayan ido las putas musas de tu santuario,
que aquellas bienhechoras te hayan capado la inspiración,
que hoy gracias a ti ni una sombra acaricie el incoloro cuerpo de su alma.

Esta hoja mataría por ti cada uno de mis versos,
reprochándome con signos cada una de mis dudas,
sería capas de cercenar cada uno de mis hijos que nunca tuve,
claros adjetivos que sin tus verbos han perdido la sustancia para seguir vivos.

Tu escribir se apagan entre los bordes de esta hoja,
que acaba por derrochar el resto de mis ideas en su piel,
es una escurrida sabana que cuidaba cada uno de tus sueños,
que descansaba en el dormir del sol mientras la luz moría,
la vida de esta hoja termina donde termina el ultimo renglón de su alma...

Frenética por extrañarte me he aferrado a los espacios de su calma,
hoy decidí tirar esta hoja al mar en una botella para navegar con sus suspiros,
no puedo soportarlo a la hoja y a mi nos has dolido hasta las entrañas
que es imposible dejar de hablar de ti con ella...

Mañana,
mañana... sólo será otro día,
para esperar a que vuelvas a situarte en esta hoja
como parte de ella y mis palabras para rescribir nuestra historia juntos
en una hoja más...

Elva*

42 comentarios:

Rod dijo...

como siempre un gusto leerte...
la poesia siempre se transforma en un pequeño recreo..


saludos

Julio Suárez Anturi dijo...

Exhaustivo ejercicio poético de buen nivel, Elva. Te esmeras. Eso te da futuro, pero solo si cada día lo haces con igual pasión (así "las putas musas se hayan ido").
Cordial saludo.

eduardo waghorn dijo...

Que hermoso escribes, Sofía...que sensitiva eres. Lindo blog, si me permites, será uno de mis links.
Estamos en contacto.
Eduardo.

eduardo waghorn dijo...

Mas bien, "Elba, alias Sofia" :)

Blade (daywalker) dijo...

que borrachera con tus palabras, son un deliete para el alma, gracias

toshiro dijo...

Qué las hojas no deshojen tus ojos.
Un abrazo.

Sirita dijo...

Me gusta lo que escribes.
No entiendo de poesía, pero siempre me ha agradado leer este tipo de textos.

Kurdo dijo...

Es la primera vez que te visito, tienes un blog muy bonito, lleno de emociones y sensibilidad.
No dejes nunca de escribir con el corazón...
Un beso.

lasrita dijo...

muy lindo lo plasmado...un lindo regalo para el alma como te dicen...
gracias

Drac dijo...

Bonito blog, muy creativa. felicidades....

Gracias por la visita, yo sin duda volvere
un saludo

Camilo Carrasco dijo...

Gracias por la visita, ehhh, me gustó. Es sobre los árboles, ¿no?
Jajajajajajaja.

punkserastu dijo...

Ojalá me tropezara con esa misma hoja... y le erradicara de mis jodidos pensamiento...


No sé si te lo había dicho pero yo también hice un par de talleres de literatura, y luego empecé a verme...

Filos en Mundo de Sofía dijo...

Creo que hasta que uno no aprende que se tiene que tallerear y corregir y corregir, no entiende que casi nunca un trabajo esta terminado, porque jamás hay limites.

Saludos a todos y gracias por los comentarios...

Elva*

Beck dijo...

Tambien tengo una hoja... donde descargo todo... pero cada día son mas y mas... quizás algun dia seran un libro.

Saludos, lindo blog... gracias por un post que me dejaste.

Adios =)

Alejandro dijo...

la vida quizá sea ese libro que escribimos todos los días, y la diferencia con los otros libros tal vez sea que no hay borradores que se puedan reescribir... aunque sobren intentos...

Saludos
Alejandro

hetsah dijo...

me interesa el tema de los polvos precopulares, profundizamelo

Elithian dijo...

cada dia es una hoja mas, cada hoja un mundo de emociones

saludos =)

Be dijo...

Esa hoja, aunque desprendida y vagabunda, forma parte de todo un desordenado cuarderno (sin inicio o fin) y éste a su vez de toda una biblioteca de él. Sólo de él.

Ernesto González Dávila dijo...

Hola Elva*:

Te agradezco tus visitas a mi blog y aquí estoy para visitar el tuyo. Descubro mucho sentimiento en este espacio y buena escritura. Aunque también adivino una búsqueda en lo que se podría llamar un estilo propio. Eres muy joven y vas muy bien. Felicidades

Voy a leer más, lo prometo.

Un abrazo cordial,

Ernesto

Irrelevante dijo...

Que buen rato paso leyendote... encuentro bastante interesante tu propuesta... espero seguir leyendote... acuerdate de visitarme ;)... Nos vemos...

Blood dijo...

Bello blog. Interesante devenir de sentimientos. Poesía, prosa, da lo mismo el nombre que le pongas, es, fue y será ARTE (sí, con mayúscula)

Te felicito y envidio

Saludos

Jorge

matttheo3892 dijo...

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Antonio Araiza Aullido dijo...

Hola sofia... aqui de new... mirando la interaccion de tus palabras pulidas, con ideas substanciosas de existencia.

te dejo saluditos y me da gusto leerte.

oye por cierto ya deje activados los coments en la habitacion vamos a probar como sale eso jejejej espero tus filosofadas

TiNO RO dijo...

Potente Elva, como siempre...

La palabras que se plasman en un hoja se plasman en la memoria.

Me sorprendió una suerte de sincronía, hoy al leer tu post me di cuenta que en mi último post (posterior al tuyo) también se me vinieron a la mente musas perdidas y una especie de castración...

Es un placer leerte.

Saludos,
Tino RO

Agustin dijo...

Un texto que nos va llevando de la mano, acomodando palabras para nosotros dentro de estas mentes, (algunas dementes, como la mia) que ya reconocen tu estilo y tu forma de expresar pensamientos y emociones. Saludos querida.

Güe®r£r¤ dijo...

Pero qué cantidad de post!...así da gusto. Bueno, es que escribes excelente, muy bella, tanta mezcla de poesia maldita con tí misma y delicadeza disfrazada de cachetada, es como algo así.
POr lo mismo no te había posteado, porque no te podñia dejar un post indigno poh.
BUeno, este no es el mejor de los post, pero poer es nah dicen en mi país.....

YApos, saludos....
Ale

Romina Power dijo...

Son peores los puntos suspensivos que el punto final, al menos este último ya sabes qué es, como el tiro de gracia, ya sabes que es el final; los puntos suspensivos no son nada, no nos traen nada, al menos no se sabe siquiera si es el fin, o el comienzo del vacío...

janosh sw dijo...

k gusto leerte
saludo

Dyitz dijo...

Oye, pues me uno a las felicitaciones. Siempre he pensado que lograr una buena poesìa sin rima amerita hacerla màs sustanciosa.Tu lo logras reemplazando con sentimiento. cuidat muchìsimo. Me diò gusto saber d ti. Nos leemos:.

Anónimo dijo...

intensa siempre. :)

Aurora dijo...

qué lástima... en la hoja se queda grabado el recuerdo con tinta imborrable... duele más en la hoja que en el mismo pecho y se ama y se odia y se quema y se vive... sin la hoja a veces no existe, a veces se destruye...
interesante.
y de nada, por la receta!
salu2

coco dijo...

"...para descubrir que nada existe en realidad..." y asi es, solo sensaciones...humo

.::PaLoMa::. dijo...

Es extraño, pero me siento demasiado identificada con lo que escribes. Su recuerdo aparece cuando me enfrento con las hojas, porque no puedo dejar de inspirarme con sus ojos. Y duele acordarse de esto, pero no puedo parar, por eso decido huir del lápiz, esperando que el olvido tome esos recuerdos y se los lleve lejos.
Me gustó mucho lo que escribiste!!, y gracias por pasar por mi blog.
Saludos
.::PaLoMa::.

SimonA dijo...

que lindo
te felicito


nos leemos


pd: estas linkiada

César Andrés Ramírez G. dijo...

Que la página en blanco finalmente retrate con sus manchas de tinta los seres a quienes quieres dar nueva vida...

Abrazos de mi parte.

xiao mei dijo...

yo tambien tuve un cuaderno maldito que no me dejaba olvidar...no me dejaba olvidar y me segaba la razon ¡ladron de sentimientos! la hoja inmaculada me desafiaba, me recordaba lo que no habia sido...y lo que nunca seria. Y aun asi se daba el lujo de no dejarme olvidar.
Un dia se trago mis recuerdos para siempre y me abandono para seguirlo a el.

saludos y felicitaciones por tus trabajos.

Marcos Vasni Navarro Vargas dijo...

Me gusta que la hoja sea considerada aún inspiración, si bien usamos muchos los recursos informaticos nada remplazará al papel en blanco, lineal o a cuadros...

PD: Estoy en la edad provecta...

Filos en Mundo de Sofía dijo...

Creo que uno usa siempre la hoja, esa misma hoja que llena de garabatos nos alimento de nuestras primeras letras, de nuestras primeras palabras, de nuestro segundo hablar callado...

Saludos a todos y gracias por los comentarios...

Elva*

Antonio dijo...

el terror de la pàgina en blanco que no asusta a Mario Benedetti,
por lo bien que escribes, tampoco te hace mella a ti y aunque las musas huyan, hay una Musa llamada
Elva que le sobra inspiraciòn para
la felicidad de tu ferviente lector como siempre Antonio

lisahayess dijo...

Sabes,es primera vez que ingreso a tu blog y laverdad es que me encanto,tu forma de escribir es fasinante,ten por seguro que seguiré visitandote,cuidate

Agustin dijo...

Cada tropiezo que me he dado al leer, es basicamente por el poder de cada escena, de cada imagen, un alumbrar que ciega y crea, un sentimiento animal.

Anónimo dijo...

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